Posted 18 novembre 2008 - 12:35
Septembre 84, un dimanche. Forcemment puisque je ne bossais pas ce jour là.
La premiére fois que je mettais les pieds à SF.
Du coté du musée maritime, une réunion du Club Bugatti local, une vingtaine d'autos, tout de même.
Devant chaque voiture, un petit pannonceau. Sur celui-ci, trois mentions: le modéle, l'année de production, un prix.
Etrange, déjà qu'en passant le Mountain Range la température avait chuté de 20°...
Heureusement, comme je roulais en moto j'avais mon blouson.
Plus tard dans la journée, au détour d'un rue, une "carotte" et dessous, peints sur la devanture, ces mots "Restaurant Français". Malgré les prix de la carte, j'entre, mu par l'espoir d'échanger quelques mots dans ma langue maternelle, pas pratiquée depuis plus de deux mois.
Deception, pas un seul "Français", ni même quiconque ayant mis les pieds en France. Le cuisinier ? Un Chicanos !
Puis, sur le Wharf, une petite Nana qui faisait la manche, reprennant le premier album de Cindy Lauper en s'accompagnant d'un minuscule clavier électronique...
C'était il y a longtemps, j'avais vingt ans.